No abismo onde os homens contam os dias
como quem arrasta correntes sobre ossos antigos,
ergue-se o Ser — ferido, mas ainda vertical —
com a espinha acesa por um fogo que não pertence à terra.
Acima dele, os céus não são apenas céus.
São lembranças.
São formas primeiras.
São ecos de uma pátria esquecida
que ainda chama pelo nome que tivemos
antes da poeira aprender a nos vestir.
Os anjos observam em silêncio.
Não como juízes apenas,
mas como testemunhas de uma tragédia mais funda:
a criatura feita para a altura
habitando cavernas de si mesma.
Porque o homem caiu,
mas caiu olhando para cima.
E nisso reside o terror do mundo:
há no barro uma memória de eternidade.
As correntes não prendem somente os braços.
Prendem hábitos, vícios, nomes, impérios,
vozes fabricadas, desejos implantados,
tronos erguidos sobre consciências cansadas.
Cada elo carrega séculos de esquecimento.
Ainda assim, no centro do peito,
algo resiste.
Uma centelha.
Um eixo invisível.
Uma linha dourada atravessando carne e espírito
como uma escada abandonada por Deus
para que o homem pudesse retornar.
E os que permanecem abaixo
temem aquele que começa a lembrar.
Porque recordar é romper.
Ver é desobedecer ao teatro.
E despertar é uma forma de guerra.
Há reis nas sombras daquela imagem,
há sacerdotes do vazio,
há arquitetos do subterrâneo
alimentando máquinas com almas fatigadas.
Eles conhecem o segredo:
um homem consciente vale mais que multidões obedientes.
Por isso o ruído.
Por isso a distração.
Por isso a fome incessante por imagens, prazeres e medo.
O sistema inteiro depende
de que ninguém olhe para o alto tempo suficiente
para perceber a fissura na prisão.
Mas ali está ele.
Nu diante do Infinito.
Entre o lodo e a luz.
Entre a queda e a recordação.
Entre a criatura e o reflexo do Eterno.
E enquanto os céus se abrem
como engrenagens vivas de ouro e fogo,
o homem entende finalmente
que liberdade não é possuir o mundo —
mas voltar a pertencer
Àquilo que existia antes do mundo.
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